nube número nueve
26 de septiembre de 2006
mea culpa
el virus verde que se
mete por la punta de mis pulgares,
corre hasta el centro del pecho
y luego baja hasta mis talones.
es la culpa.
* la culpa no es servida en un plato frío.. pero hay recetas de recetas. ¶ 2:11 p. m.
mete por la punta de mis pulgares,
corre hasta el centro del pecho
y luego baja hasta mis talones.
es la culpa.
* la culpa no es servida en un plato frío.. pero hay recetas de recetas. ¶ 2:11 p. m.
20 de septiembre de 2006
villa pingüino+
+ dedicado a la sirenita
quien me regaló la canción.
me aburre la vida en mi ciudad
no pasa nada todo es siempre igual
me quiero marchar muy lejos de aqui
a otro lugar donde sea feliz
ya he encontrado mi destino
y he preparado el viaje
me voy a villa pingüino
basura es mi equipaje
como no puedo volar hasta japón
me iré a villa pingüino en auto stop
un hogar en villa pingüino
buscaré en villa pingüino
me iré a villa pingüino
sin parar a villa pingüino
la casa no tiene electricidad
y las ventanas no se pueden cerrar
ratones, termitas y humedad
una nueva casa me voy a edificar
escondida bajo la tierra
he construido mi mansión
he invitado a mis amigos
a la inauguración
un hogar en villa pingüino
construiré en villa pingüino
me iré a villa pingüino
sin parar a villa pingüino
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*villa pingüino existe, la monja enana lo sabe ¶ 8:22 a. m.
quien me regaló la canción.
me aburre la vida en mi ciudad
no pasa nada todo es siempre igual
me quiero marchar muy lejos de aqui
a otro lugar donde sea feliz
ya he encontrado mi destino
y he preparado el viaje
me voy a villa pingüino
basura es mi equipaje
como no puedo volar hasta japón
me iré a villa pingüino en auto stop
un hogar en villa pingüino
buscaré en villa pingüino
me iré a villa pingüino
sin parar a villa pingüino
la casa no tiene electricidad
y las ventanas no se pueden cerrar
ratones, termitas y humedad
una nueva casa me voy a edificar
escondida bajo la tierra
he construido mi mansión
he invitado a mis amigos
a la inauguración
un hogar en villa pingüino
construiré en villa pingüino
me iré a villa pingüino
sin parar a villa pingüino
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*villa pingüino existe, la monja enana lo sabe ¶ 8:22 a. m.
13 de septiembre de 2006
nacho
nacho y yo somos compañeros
de clase una vez a la semana.
practicamos juntos solfeo,
tocamos juntos en el ensamble.
a veces coordinamos perfectamente
los movimientos ascendentes y descendentes
del arco en nuestros violines.
al principio éramos tímidos, extraños.
pero últimamente nos saludamos
alegres, con movimiento de mano.
le regalo mentas y él me presta su borrador
cuando tenemos dictado de notas.
dibujó un bigote a la imagen de beethoven
en su cuaderno, ¿cómo no voy a reírme con él?
nacho tiene apenas 10 años.
yo ya tenía 17 cuando él nació.
nada supera a los amigos.
* la quinta sinfonía nunca se escuchó más latinizada. ¶ 11:12 a. m.
de clase una vez a la semana.
practicamos juntos solfeo,
tocamos juntos en el ensamble.
a veces coordinamos perfectamente
los movimientos ascendentes y descendentes
del arco en nuestros violines.
al principio éramos tímidos, extraños.
pero últimamente nos saludamos
alegres, con movimiento de mano.
le regalo mentas y él me presta su borrador
cuando tenemos dictado de notas.
dibujó un bigote a la imagen de beethoven
en su cuaderno, ¿cómo no voy a reírme con él?
nacho tiene apenas 10 años.
yo ya tenía 17 cuando él nació.
nada supera a los amigos.
* la quinta sinfonía nunca se escuchó más latinizada. ¶ 11:12 a. m.
4 de septiembre de 2006
love is a dog from hell+
+ hasta lo dejó escrito para que
no se (le/nos) olvidara.
he estado leyendo a charles bukowski
últimamente y no puedo evitar sentirme
comprendida y acompañada.
me señala esa vida dramática que llevó,
me habla sobre su alcoholismo y hasta
intenta ayudarme a convertir la tragedia
en arte, cómo hizo él con sus pinturas coloridas
y sus cartas llenas de poesía para los amigos.
así, me siento seducida no solamente
por el drama cotidiano, sino por la vida misma y por
el íntimo recuerdo de todo aquello que alguna vez
dije y no debí, todo aquello que nunca dije y que debí.
me emociona esta simple y alocada pretención,
delinquir y ahogarme levemente en mi propia
pseudoautobiografía, (in)comprensible y desteñida.
claro que jamás podría yo autoproclamarme escritora,
dado que ni siquiera un genio como borges tuvo el
atrevimiento de semejante despliego de egolatría.
sólo soy una más dentro del insoportable y curioso
frasco de millones de esencias y almas.
* la diferencia entre la vida y el arte
es que el arte es más soportable ~ charles bukowsky. ¶ 1:20 p. m.
no se (le/nos) olvidara.
he estado leyendo a charles bukowski
últimamente y no puedo evitar sentirme
comprendida y acompañada.
me señala esa vida dramática que llevó,
me habla sobre su alcoholismo y hasta
intenta ayudarme a convertir la tragedia
en arte, cómo hizo él con sus pinturas coloridas
y sus cartas llenas de poesía para los amigos.
así, me siento seducida no solamente
por el drama cotidiano, sino por la vida misma y por
el íntimo recuerdo de todo aquello que alguna vez
dije y no debí, todo aquello que nunca dije y que debí.
me emociona esta simple y alocada pretención,
delinquir y ahogarme levemente en mi propia
pseudoautobiografía, (in)comprensible y desteñida.
claro que jamás podría yo autoproclamarme escritora,
dado que ni siquiera un genio como borges tuvo el
atrevimiento de semejante despliego de egolatría.
sólo soy una más dentro del insoportable y curioso
frasco de millones de esencias y almas.
* la diferencia entre la vida y el arte
es que el arte es más soportable ~ charles bukowsky. ¶ 1:20 p. m.
